Ya llega el sueño

YA LLEGA EL SUEÑO

Ya llega el sueño,
como una flor que sale de las sombras,
como una calma vacía que destila
el aroma secreto del recuerdo.
Es la memoria en el destierro,
en el cálido limbo de los cielos,
sin ayer, sin hoy y sin mañana,
sin el ritmo del tiempo atravesado
en el fondo de las venas.

El cuerpo indolente, adormecido,
enterrado en el hueco de la cama,
      en el hueco de la almohada.
El sentido de la vida,
el sentido de la historia
    galopando estrellas
    en la selva gigantesca del espacio,
sorteando sin miedo y sin espanto
los más hondos abismos de la nada.

Se asoma la noche a la ventana
y no hay luz. 
Se ha dormido,
se ha dormido la luna
en el aire vacío.
Se han dormido los ojos
y no están
    para ver
como sale la aurora
y se abre
la rosa fértil de la madrugada.

Es el jardín del silencio,
el pensamiento
  que se estira hacia lo alto,
la sombra del deseo
enarbolando sus plumas.

Es la butaca mágica del sueño
que detiene el hilo de las horas,
que se salta el orden de los mundos.
Es la oscuridad que gira,
que gira en la tiniebla
   y se desangra
en el umbral de los tiempos
como si sólo fuera
un breve y fugaz
anticipo de la muerte.

©Fernando Luis Pérez Poza

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Yo no soy ese hombre

YO NO SOY ESE HOMBRE

Yo no soy ese hombre al que endurecen
las penas y desdichas ajenas
y untan las nieves de la indiferencia,
ese hombre tan alto, 
excelso y sublime
que recorre los cielos,
se trepa a las nubes
y sueña con unos
seguidos de ceros
mientras otros se mueren
de asco y miseria.

No, yo no soy ese hombre.

Yo no soy ese hombre intransigente,
esa estrella luminosa y clara
que reluce de puro inteligente.
No, yo no soy ese hombre,
tan sabio, preclaro y valiente
que en el fondo del alma
sabe, sueña y siente, 
que el mundo es para los listos
y el hambre es para los tontos.

No. Yo no soy ese hombre,
tan lleno de recursos o importante,
que tanto firma vales
para la silla eléctrica
como regala bombas
de su granja pirotécnica.

No, yo no soy ese hombre. No.
Yo sólo soy un ser mortal.
Yo sólo soy un pobre hombre
que prefiere un vestido de aire
o un sencillo pijama de estrellas
a cualquier maravilla de sastre.
No. Yo sólo soy un ser de este planeta
al que le bailan en la cabeza las letras,
al que siempre le duelen los versos
porque le brotan desde los huesos.

No, yo no soy ese hombre. No.
Ese payaso absurdo del capital.
Yo sólo soy un ser mortal
que a menudo se lo pasa fatal.

©Fernando Luis Pérez Poza

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Yo aún te sueño cada día

YO AÚN TE SUEÑO CADA DÍA

Te sueño como sueña la mirada
el horizonte, como sueña el viento
un galope de nubes por el cielo
y como sueña el rocío la mañana.

He buscado tu mano desde niño,
tu mirada de flor en primavera,
he seguido tu estela de cometa
sin pensar ni un momento en el destino.

Pero tú, como pájaro sin tierra,
como fuego que quema la ceniza
o luz de un alba nunca amanecida
te ocultaste en las hebras de la niebla.

Fui cristal que soñaba que era aire,
pez de un río donde reman los suspiros
o cautivo en la bodega yo fui el vino
que esperaba adueñarse de tu sangre.

Ha pasado mucho tiempo, ya lo sé,
desde el tiempo de barrica y de crianza,
soy la añeja botella de nostalgia
que aún te sueña cada día, ya lo ves.

Te sueño como sueña la mirada
el horizonte, como sueña el viento
un galope de nubes por el cielo
y como sueña el rocío la mañana.

©Fernando Luis Pérez Poza

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Vuela, mariposa, vuela

VUELA, MARIPOSA, VUELA

     Si en el fondo de la mar
yacen la concha y la perla,
si en el fuego del hogar
y la llama al palpitar
se consume la madera;

     si en las sombras de la noche
entre miedo, sueño y lecho,
pasa el tiempo en un galope,
se va la vida del hombre
como si fuera un destello,

     en la densa latitud
de la suicida existencia
Dios creó la magnitud
de la eterna juventud
sin su volcánica esencia.

     Vida, melodía incierta,
bacanal de sueños rotos
que deja el alma desierta
en la fría transparencia
de un horizonte sin ojos.

     Vida, sublime descenso
por el negro tobogán
donde la muerte es un beso
o simplemente un receso
de la loca eternidad.

     ¿Qué son las horas, los días,
esos frágiles segundos
que hacen del tiempo ceniza,
sino divinas mentiras
en la boca de un verdugo?
 
    ¿Qué son las horas, el tiempo,
esos fantasmas dormidos,
esa sonrisa en el hielo
que dibuja el esqueleto
al despedir un latido?

     Vuela, mariposa, vuela,
sin preocuparte de nada,
son tus alas un cometa,
o el rotor de una veleta
que carece de mañana.

©Fernando Luis Pérez Poza

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Voy a esperarte aquí

VOY A ESPERARTE AQUÍ

Compañera, voy a esperar aquí
a que lluevas sobre mi vida seca,
voy a contar las horas y los días
que faltan hasta cruzar tus fronteras.

Voy a esperarte aquí, como espera
la hierba la llegada del rocío,
como espera una flor la primavera,
o espera el mar un aluvión del río.

Del carnaval confuso de los tiempos
llegarás resumida en un latido,
llenarás mis horizontes de besos,
sembrarás de tus risas mi destino.

Voy a esperarte aquí, compañera,
porque mi vida es todo lo que tengo
y no puedo vivirla sin tus hebras
de colores, de luz, de sentimientos.

Voy a esperarte aquí, junto a la era,
viendo crecer el trigo de mis versos,
en medio de este enjambre de estrellas
que puebla cada noche el universo.

Voy a esperarte aquí, compañera,
para decirte algún día que te quiero.

©Fernando Luis Pérez Poza

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Vida

VIDA

Si en el centro de la flor
encuentra el polen la abeja,
si en la nariz el olor
y en la cabeza el dolor
de las cosas se refleja;

si en el llanto de los ojos
entre sueño, polvo y miedo,
salen las penas al ruedo
y se diluye el enojo
que provoca todo enredo

en la vasta densidad
de la humana existencia,
se alcanza con claridad
un trozo de eternidad
y se pierde la inocencia.

Vida, sacra melodía,
dulce pétalo del trueno
donde muere la utopía
y se fragua la agonía
que palpita en el veneno.

Vida, sádico momento
que nos regala el vacío
incorporado al aliento
al igual que el pensamiento
y las gotas del rocío.

¿Queréis verla como un sueño,
y proclamar su riqueza...?
Sabed que Dios es su dueño,
único autor del diseño
que parió vuestra rareza.

Saboread su tesoro
antes de que el creador
os clave el asta de toro
de ese final indoloro
que te quita hasta el color.

Sentid su frágil esencia
circulando por las venas
como mortal penitencia
que revela la insolvencia
de sus cantos de sirena.

©Fernando Luis Pérez Poza

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Utopía

UTOPÍA

Si la brújula se volviera loca, o si
el reloj fabricara el tiempo
en lugar de asesinarlo.
Si hubiese un trueno cálido
que sonara tan dulce
como una nana
y las penas huyeran
en bandada
por las avenidas del llanto,
pienso. Si la paz,
ciega y generosa
como una bomba atómica,
estallara para siempre
en el centro de la tierra,
en la densidad del hielo
o en el interior de cada hombre,
imagino. Si las campanas
azules de la libertad
atronasen el aire
y rompiesen las cadenas
y abriesen las puertas
y serrasen las rejas
que encierran al corazón humano
entonces sabría
o estaría seguro, al menos,
de que dios es dios
y de que existe el cielo.

©Fernando Luis Pérez Poza

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Tomad mi sangre

TOMAD MI SANGRE

Aquí estoy. Con la verdad en los labios
y el corazón diluido en la palabra,
profundo, lleno de pasos y de versos,
vivo y permanente, insondable,
adherido a cada una de las horas
en las que palpita el sentimiento.

¿Qué queréis de mí?
¿No os basta mi palabra?
¿No os basta el sonido de mi voz
retumbando en la garganta?
¿Queréis, además, mi sangre?

Pues tomadla.
Dejad que corra por el papel
como si fuera un verdadero
y desbordado río de tinta roja.
No pienso detener su impulso,
su corriente de espuma y fuego,
su alma dilatada de fragua
donde se forja el hierro
salvaje de la poesía.

Aquí estoy. Sin miedo.
Firme como una roca ante el reloj,
saboreando la médula del tiempo,
encantado de sentir sobre la piel
la febril densidad del universo.

©Fernando Luis Pérez Poza

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